Симпатишная весна. Такая же замороженная и мерзопакостная, как моя московская зажравшаяся душа.
Кроме какой-то пары строчек мне даже и написать-то нечего. Все уже давно повторили обычные шестнадцатилетние сопли и выучили настроение подавленности наизусть, так что даже и утруждаться не стоит писать о каких-то непонятно откуда всплывших проблемах, если это вообще проблемы, конечно. Скорее это просто выдуманная ошибка, заранее прописанная в моем мозгу, которой суждено претвориться в жизнь. В качестве примера могу привести отчаянные параметры моего тельца: 81-67-95. Один из моих вечных огрехов, который, собственно, мною и придуман, и воплощен в жизнь. Та же фигня с выборами институтов/будущего/обивки гроба.