вторник, 20 сентября 2011
*
Я тебе не молния
и даже не гроза.
Мне не идут клички псевдогероев
так же, как мертвым - распахнутые остекленевшие глаза.
Я был бы аккуратнее, произнося вслух то, что назревало в голове,
хотя бы потому, что так намного безопаснее, поверь мне.
и это не угроза или для проформы.
Мы просто отошли от нормы, увеличив дозу в милларды раз.
Ломая пальцы, меряешь все маски, приклеиваешь пластиковый нос,
кривишь душой и телом и называешь, между делом, меня то радужной форелью,
то селедкой,
то морщишь лоб и думаешь поцеловаться невсерьез с такой вот
глупой маленькой рыбешкой.
Я замечаю, твою губы двигаются в такт удивительному ритму,
и даже то, что ходишь ты по битому стеклу и поедаешь атмосферу между нами,
так отчужденно выдыхая,
нисколько не меняет той неуверенности, что вся твоя надежда растает и умрет.
Тот бесконечный ливень,
когда слова сливаются в поток твоих кривляний,
становится - прости меня - реально жалок.
Совсем как гром, непопадающий по нотам,
ты прячешься за тучей издевательств, пусть не особо колких,
но все равно порядком рвотных
Наверное, надо быть полным идиотом,
чтоб выбрать именно тебя из миллиарда остальных назойливых людей.
Мне это надоело, мать твою, и очень сильно,
и я не знаю, что я сделаю с тобой,
если ты хотя бы намекнешь на то, о чем сейчас подумаю,
поплатишься ты головой.