Все видят вас, и никому и дела нет, почему Little Illusion Machine целиком и полностью построена на его финальном крике. Тебе тоже плевать - ты написал эту песню и отдал ему: играй, пой, претворяй в жизнь всё, что только в голову взбредет. Песня принадлежит тебе. Только кричать не забывай.
Он и кричит. Дает волю голосу, такому тихому временами - когда-то же приходит время орать, а это как раз прекрасная возможность заткнуть мысли закончившимся дыханием.
Тебя же почти не слышно. Скорее всего, ты специально всего лишь шевелишь губами, пережевывая ненавистный текст в миллионный раз - не твоя она.
Не твоя.
Пошла к черту.
С глаз подальше.
И он издевается - подходит, упирается лбом, как бык, пытающийся проткнуть насквозь матадора, во время something beautiful. Ты думаешь, что, возможно, это самая неловкая песня из всех написанных твоей великой рукой, но итак ясно, что изменить даже хоть что-то уже не удастся.
И вы вдвоем будете мотаться по свету, с каждым годом записывать все больше совместных песен; будете выступать спина к спине, затылок к затылку, рука об руку. И будут эти годы выцарапаны в мозгу как будто бы гвоздем ржавым. А дальше: столбняк, инъекция, ложные надежды и, в конце концов, смерть персонажа.
Он будет проявлять поразительное самообладание и непробивную тупость; вся его злость будет уходить в припевы, в танцы на сцене, уходить с потом через поры.
Ты. Ты что-нибудь придумаешь ещё; найдешь себе девушку или даже женщину; постареешь; накопишь больше обид и неоправданных ожиданий и тогда только пойдешь в разнос. Никто не знает, что происходит в твоей голове и что прячется за пустыми, стеклянными глазами, но прекрасно понятно, что ты с ним все-таки разберешься.
И будете вы жить долго и счастливо, если не поубиваете друг друга от неожиданности - для тебя и для него выяснение отношений всегда являлось самым сложным. Проще стерпеть, абстрагироваться, послать всё к хренам и как ни в чем не бывало якобы прошептать другому на ухо, прямо посреди грохочущего шума, что-нибудь личное.
- Ты себя видел? Зрачки размером с болт, нет? Как ебнутый...
- Не долго. Не тяни рифф, я тебя прошу.
Или.
- Скажи же, что я охуенный в постели.
- Нам нужна другая фраза, мне от этой уже грустно.
- Как насчет... вообще ничего не будем говорить?
- Ладно.
Вроде, у тебя все замечательно. У него все тоже в полном порядке. Так и должно быть, только вот ждать надоело.
Ты ненавидишь себя за то, что не можешь прямо здесь же разрешить все свои вопросы одним махом - «Да, я тебе, блять, завидую, только не надо выебываться больше».
Он бесится оттого, что держит тебя на расстоянии только из принципа, что по большому счету, ему давно плевать на все эти мелочные заморочки.
И его, и тебя заботит, что вы то и дело меняетесь местами, не успевая даже заметить проступившую между вами границу, из-за которой не видно друг друга.
По обе стороны стены стоите - встретитесь, только вскарабкавшись по ней вверх. А когда-то вместо нее была куча песка, из которого вы строили эту свою иллюзорную машинку, спродюссировавшую французские каникулы, совместные отдыхи и даже проживание под одной крышей.
Стоило ли лепить кирпичи из того же песка, если можно было бы пустить ему пыль в глаза?
Видимо, стоило. Или ты врешь, или делаешь вид, что не замечаешь.
Он тебя не видит, ты - его.
Это никакая к черту не загадка - просто задачка с нудным решением на полтетради и таким скромным ответом.
Ты начинаешь думать над другим способом решения. Он есть, и он укладывается в одну строку.
@музыка: the national - guest room
@темы: врайтер-хуйятер, i never said they had any chance of avoiding this