Его мысли похожи на короткие текстовые сообщения. Настолько короткие, что 140 символов - уже слишком много.
«Курить»
Он закуривает.
«На балкон»
Выходит, и его окатывает порывом ветра, смешанным с мелкими каплями дождя. Босиком и в растрёпанном совсем виде, ему прохладно, но мысль «Холодно» пропадает на зачатке.
У него есть один день здесь. Потом выступление на фестивале в Испании, потом Франция, потом ещё где-то ещё когда-то ещё настолько-то.
За сигаретой приходит чувство насыщения.
Насыщения всем - вниманием, людьми, музыкой, самим собой.
Майлз давно не сравнивал себя человеком, который забыл, где у него на пульте кнопка перемотки, а теперь он сам взял и потерял эту кнопку. Вообще все кнопки потерял.
«Жаль»
Сзади обнимают чьи-то руки - «я думал, она ушла» - её губы говорят ему что-то серьёзное.
Теперь же всё серьёзно. Всё, как у взрослых 26-тилетних людей.
- Ты же заболеешь, вон, мурашки по загривку бегут...
«Нужно докурить всё равно»
- Су, ты замерзнешь, зайди внутрь. Я сейчас приду. - Она немедля закрывает за собой дверь и ищет взглядом его телефон. Потом понимает, что совсем не знает этого Алекса, чтобы писать ему смски, и отвергает идею.
Веющий влагой и ветром, Майлз возвращается в комнату, подходит к ней близко-близко и целует куда-то в подбородок.
- Я не буду ему писать. И ты тоже.
Суки кивает, смущенно улыбаясь.
- Пошёл он на хуй. - Заканчивает Майлз круговорот однострочных мыслей.